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-Érase mi risa ahogada, pequeño murmullo y consuelo. Última frontera, último engranaje y máscara.

-Érase mi voz, fuerte y decidida. Hijo de tenor, con derecho a gobernar a sus congéneres. Aguda, penetrante, silbido agudo.

-Érase mi zurda, heróica y hermosa. Nudosa y nerviosa. Movimientos finos, de niño, entonaban con ritmo y sabor.

-Érase mi orgullo, inigualable e intacto. Escombros de llanto, ruinas de gran coloso, proclive al lamento; quien lo miráse ahora.

-Érase mi decisión, quebrantada por la herida. Érase quijote y confundida. Tan poco asertiva como pensante.

-Érase mi calma, ida.

-Érase el tacto, caliente y sudorosa, fuente de pasiones y clamorosa. Érase una diva, una gorgona, un aliento profundo que conspiraba contra mi razón.

-Érase, de paso, mi razón. Inmutable, binaria, transparente y muy perturbada. Dura y noble, quimera perfecta de un tiempo sencillo.

-Érase el cristal, de mis ojos en vilo. Miembro único y estable. Artista, pintor, músico, cantor, orgullo de la familia y bastión de la creación.

-Érase mi constancia, agrietada por la distancia, aquella del padre no habido.

-Érase mi arte, no violentada. Gritaba originalidad, y buen humor. Ahora maltrecha y con retardo mental.

-Érasen mis tardes, a planes no consumados agradeciéndole a Soledad, amante ramera.

-Érase el morbo de mi cuerpo. Territorio no explorado y mina de oro, diamantes y estiércol.

-Érase una vez mi virilidad, reemplazada ahora por un sentimiento.

-Érase su olor, aliento fresco. Un detalle juvenil con muerto deseo. Quizá de todo lo que recuerdo.

-Érase mis objetivos. Brutos, maduros . De sabor agrio, cocaína maníaca, palo azotador de mi espalda cortada.

-Érase mi madre, otrora valiente y destino de mis rezos.

-Érase un libro, guardián de mi destino, dudas y camino. Érase mal escrito, dulzón y muy de niño.

-Érase acaso todo lo bueno de mi vida, érase toda mi alegría joven. Érasen muchas cosas.

-Es todo lo escrito recuerdo. Es el cambio. Contrito corazón; pero agradezco lo que era y añoro lo que soy.